¡Duérmete!.

tú antes eras un país entero
que amanecía con una sonrisa de 20 céntimos
y el bric de leche rebosando
y el uranio empobrecido
rebosando también
al otro lado de tu
sonrisa
donde ya era de noche
y yo me acurrucaba escuchando una
nana de esas que
no me harían dormir
jamás.

tu antes eras una
ciudad entera
que aprendía a planear
con sus pájaros
sobre las cabezas y los cerebros enlatados
y sobre las manos que piden libertad
y sobre las manos que piden algo de dinero
para no ser libres ¡por fin!
y sobre las tumbas de personas diurnas
que miran hacia los escaparates
y sobre la hilera estresada
de bocinas que suenan a gris y a plomo
y sobre los libros cansados de
cerrarse de golpe ¡ante los ojos
que se posan en la estantería 
del mundo ordinario!.


y tu antes eras una casa
con todas las ventanas
de la historia
cerradas por si acaso
alguien se atrevía a posar sus pensamientos
maullantes sobre tu alfombra.
Cuando eras todo eso, si
y los picos comían lombrices
y a ti
nunca te enseñaron
a volar
porque desde tu perspectiva
megalómanaabismal dentro
del cementerio casi universal
de personas que caminan
bajo la sombra abstracta y transparente
de la miseria
desaparecerías
rompiendo un hilo que nos dejaba a
cada uno en un extremo
irremediablemente
divididos
y en medio
y en medio
y en medio quedaba,
solamente podría quedar
un
precipicio
de
despedidas
analfabetas y muertas
y que sonaban
por fin desarmonizadas
como si todos los colores del mundo
se hubieran puesto de acuerdo
en gritarnos a la vez
sentimientos inconexos
de amor y rabia.
Mientras comenzaban
a caer
del cielo
pájaros
muertos
partidos
en dos.

1.

Proyectados
en el espejo
somos la doble membrana
de un rostro.
Que ríe
desde un lado
y desde el otro
pronuncia la palabra: "risa".
Domesticados
desde la palabra
somos un espectro
vacío
que se atreve
a pronunciar...

O DIGAMOSLO MEJOR....

como impulso
cíclico
que me
crea para destruirme y
me destruye

SÓLO
                               

 para
       volverme a
                       crear
de nuevo.

En
mi
no
gana
nada.

En el bucle
casi existencial casi apocalíptico
casi maravilloso de
orgasmos
que sejuntan con
heridas
quesejuntancon
pupilasquesejuntanconexcusas
para que
se me caiga la piel a cachos
de no
soportar
tanta
desidia
dentro.

Si.
En mi
no gana
nada.

O digamoslo mejor....

aquí llueve
como si alguien
fuese
a
morir
de
pena.

Bú.

Alguien gritó:
¡miedo! ¡muerte! ¡políticos!.
Reímos de miedo.
Reímos de muerte.
Los terceros vinieron
a intentar robarnos la risa.

No title.

Éramos
perfectos
decían.
Destripando
Madrid
riendo,
perfectos, decían.
Desconociendo el motivo
por el que
la risa
venía a nosotros,
TRANSFORMADA
en nosotros.
Amando con fuerza.
Amando con fuerza.
Decías,
hay que amar,
pequeña,
al mundo que nos patea
y nos jode y
vamos a darle el beso
de
¡Buenas noches!.
Durmamos en
nuestra cama que
huele a pólvora del pasado que
huele a pólvora carcomida
por los cuervos del pasado
vamos a dormir
en nuestra
cama de sangre
nuestra mascota doméstica nos ama
con fuerza nos ama
vamos a darle el beso
a nuestro cadáver que nos ama
como las flores podridas
que le dejamos
nos aman
los niños los payasos
nos aman los yonquis las putas los dioses nos aman
las cucarachas los banqueros, todos.
El cáncer, el miedo: Todos.
Éramos perfectos, decían
en
nuestro
mundo
de mierda.

.

Un cadáver pudriéndose
se acoge al derecho
de hipotecar su tumba.
Quiere comprar risas, y tabaco,
y pluma y tinta para escribir
que el olor a muerto
ahí fuera
es insoportable.
Y añade: "Por favor, humanos,
hagan cesar
el eco hipócrita de sus palabras".

Para no perder la costumbre.

No me han crecido las uñas lo suficiente como para follarte bien. Así, como quiero, mezcla de parábola enigmática y apocalipsis mediocre.

Empiezo con ESA frase.

-¿Cómo puede ser mediocre el apocalipsis?.- dice el idiota trajeado.

-Prueba a cargarte a la totalidad de la humanidad y solo destruirás mierda y rutina -dije. Gente que le busca el color al cielo y el sabor al desayuno. Me encanta pensar eso.

También para mi el tren me deja en la parada y comienza una especie de muerte diaria convertida en conversaciones predecibles, apuntes desordenados, sonrisas artificiales, comida artificial, y personas artificiales. Si en esta ciudad hubiese un puente enorme y rojo como el de San Francisco la tentación hubiese sido mayor. Pero estoy aquí, imaginándome que alguien se hace una paja, o intenta ponerle cara al agujero donde se corre.

Mierda.

No.

Si hubiera un puente tan magnífico daría igual.

No me tiraría de él, ni lo usaría como metáfora expresionista. El caso es que simplemente atravieso una etapa jodida.

No soy alguien con manías extraordinarias ni obsesiones, no tengo ninguna enfermedad mental diagnosticada (de momento, al menos), no me ponen cachonda los pies, ni los muertos, no consumo drogas duras, aunque si fumo. No soy sadomasoquista, voyeurista, ni adicta a la moda, o a programas televisivos, comida, rayos U.V.A, no me gusta cualquier mierda explotada o explotable por un gilipollas con corbata en el departamento de marketing de cualquier empresa en cualquier ciudad.

Leo lo que puedo.

Follo lo que puedo.

Duermo lo que puedo.

Vivo lo que puedo.

Ese es el único puto problema. Buscarle el color al cielo o el sabor al semen o el olor a las flores o el sentido a la vida. Ser un gilipollas en una manada de gilipollas que se reproduce como una enfermedad terminal dentro del organismo.

Lo normal.

No fue ese el motivo principal de entrar en la consulta.

Lo primero que pensé fue: "¿Que hago exactamente aquí?". Puede que me gustase desperdiciar el dinero en esta clase de cosas o que me hubiese propuesto follar en un despacho. O que simplemente me aburriera y quisiese hablar con un idiota con título antes que con un idiota a secas.

-Nunca he follado en un despacho, por cierto. ¿Qué tal es?.

Aunque por otra parte no le conozco. Tendrá sus propios problemas, supongo. Lo mismo la tiene pequeña. Puede tener alguna clase de enfermedad contagiosa. O lo mismo tiene miedo a que yo la tenga.

- Aquí TRABAJO. Nada más.- dice el gilipollas sin nombre.

Pero las uñas, hablaba de eso, las tengo cortas. Sería un polvo sin duda decepcionante.

Algo me hace preguntarme cómo me ve este idiota trajeado a mi.

¿Tengo el símbolo del dólar en los ojos?.

¿Soy una loca que le hace perder el tiempo?.

¿Un puzzle?.

¿Un número?.

¿Le parecería emocionante echar un polvo?.

Que nos pegásemos sería más emocionante. O que le dijera que me pone cachonda que me arranque mechones de pelo o escupir sobre su boca o que le salga sangre de la nariz. Aunque todo, por supuesto, sea mentira.

El tren hará el mismo maldito recorrido mañana, hoy, a todas horas. Todo lo posible aquí y ahora es mediocre. Y el aquí y ahora se posterga hasta donde quiera alargarse. El aquí, el ahora, son la polla más grande del mundo. Todo lo demás es tan artificial...

La mediocridad de las sonrisas falsas.

Las miradas falsas.

Las palabras falsas.

La mediocridad DEBERÍA ser un color.

El color más abundante del planeta.

Creo que soy ninfómana.

Debería haber pedido cita previa.

No. No soy ninfómana.

Simplemente me aburro.

Fivesevenfive's

Golpearemos
la rutina sin pausa
hasta que sangre.

Debían ser
salidas de emergencia
tus ojos tristes.

¿Qué clase de
persona eres si no
maullas a veces?.

Algo tuyo.

No tienes idea
de la cuidadosa indiferencia,
del laberinto indomable,
de la sombra inquieta.

No tienes idea
del reloj que transcurre
como pronunciando tu nombre.
Del espejo que me está reflejando
y a la vez busca algo más.

Los gestos y
los fantasmas
son también algo tuyos.

Los labios piden tregua.
Las manos piden tregua.
Los ojos piden tregua.
Nosotros no pedimos nada.

El mundo nos deja
desconsolados y absortos.
No tienes idea
de las palabras que pasan
siempre inadvertidas.

El mundo nos deja
en huesos y en ruinas.
Los cadáveres piden tregua.
La ciudad pide tregua.

La tregua es imposible.
La lucha es cobarde.
El reloj busca
siempre más que tu nombre.

Nosotros no pedimos nada.


Somos el ocaso
sepultado del amor.

Sobre hoy, ahora y aqui.

Hablemos, cariño.

.

Participas de mi:
en este juego absurdo de dejarnos sordos
desnudos de miedos,
valientes y estúpidos,
cubriéndonos la cara con la excusa
de parecer más dóciles si no nos vemos.

No es suficiente:
Mientras nos pisemos el cuello
de puro aburrimiento,
o lancemos las cartas al aire
para no enseñar la jugada.

Que por vender
vendamos las ganas y la suerte
y sólo nos queden las garras del cuervo
y las cárceles de piedra
y las cárceles de acero
y las cárceles de piel.

Deja que el maldito mundo 
nos deje ciegos y mudos,
nos deje indefensos
sordos, jodidos, muertos:
Tanteando entre las cenizas,
tanteando entre las  excusas,
buscando la voz para suplicar:
Nunca.
Nunca es suficiente.

Episódico.

Sin más armadura
que la piel,
el atento escalofrío
de la rabia.
O la sonrisa rojiza
y mecánica del duelo.
Seré la cautela
con la que el niño juega
a esconderse bajo las mantas,
el derecho
a disfrazarse de personajes inventados.
el constante compromiso
con el que la rutina
estrangula contra nosotros
sus tentáculos.
Seré el trono vacío
o el cuervo afilando sus garras
o
simplemente diré que
me gustan los suicidios
al borde
de lo más alto de tu cama.

Extraños.

Tengo una sombra.

Tengo una bala.
Tengo una sombra
reflejada en el espejo.

Tengo un poema de O'hara.

Tengo un profundo deseo.

Tengo un profundo deseo.
Tengo una bala.
Y no se usarla.

Tengo un pozo.

Tengo un muerto.

Tengo un Dios.

Escondido y agotado.
Tengo un Dios temblando.

Tengo un muerto.